ФАТЯ. Памяти СССР

08.09.2010 15:20

Автор: Тимур Зульфикаров

Новое произведение известного таджикского литератора-прозаика Тимура Зульфикарова.

…Ах Фатима! Ах Фатя! Фатя! Фатенька…

Ты-то за что изникла, истаяла, девочка стрекозка слюдяная грациозная, летучая моя?..

Олененок бухарский нежноокий на легких летающих прутиках ножках веточках вербных хмельных?

О Боже!..

…И вот весенний глинобитный саманный домик-кибитка на окраине родного моего Душанбе курится, томится, свято живет, дышит, уповает, длится…

И веет гиссарский кроткий нежный ветерок с гор близких, мятных, маковых, текущих, и мы сидим на младой изумрудной траве во дворике-хавли, и пьем гранатовое вязкое уже небесное вино таджикских тучных виноградников…

О Боже!.. Как сладко!.. Как томительно!.. Как упоительно, прельстительно… как страшно… что это кратко…

Хозяин дома – Ахрор-художник – он бродит по дальним горам и рисует горные родники и сокровенные хрустальные алмазные водопады пылящие и дивно трепетно передает на холстах их первозданный клубящийся хрусталь…

Его жена – русская художница Анастасия, и она влюблена в таджикский фольклор, в народную песню, в народный павлиний наряд – и вот она в кулябском чакане платье, и в ходжентских сафьяновых телячьих ичигах, и в памирских фазаньих джурабах готовит плов в казане…

И поэт – вечнохмельной апостол дегустатор виноградников, знаток хмеля и похмелья песнопевец Руси и Азьи сладкопевец Тимофей Зульфикар поет под гитару песни свои щемящие, уходящие в миры загробные и на землю возвращающиеся…

И артист – красавец жгучекудрый Анвар Ассаргадон – царь охотник на дев и жен – с вечной бутылкой шампанского в руках улыбается и глядит прозрачно, чисто, свято, как отец, на ослепительно осиянную девочку – бегущую Фатиму, Фатю, Фатю…

И дивно светящаяся лучезарная девочка Фатима, Фатя, Фатенька – дочь, дщерь, стебель, бутон Ахрора и Анастасии – бегает, скользит, бьется, ликует льняными прозрачными ножками девственницы пуховыми в молодой траве, сгорая и возрождаясь, летая и упадая, как очнувшаяся очарованная бабочка весеннего проснувшегося мирозданья…

И у нее глаза от русской матери – лазоревые васильковые небеса шелковые древлерусские – с фресок Дионисия и Рублева…

И у нее власы от таджикского отца – смоляные, неистово курчавые, как весенние глиняные горные ручьи, родники, водопады, как ночи бездонные, бархатные, азиатские, азьятские, таящие пророков и мудрецов… и убийц…

И вот шелковистые васильки русские в бархатистой ночи азиатской гуляют… блуждают… витают… умиротворяют…

И вместе с Фатей носится по траве младой бухарский олененок-сосунок Яшка, но мать-олениху его убили охотники-браконьеры, и некого сосать, млечно вбирать, кусать ему, но он сосет мой палец, погруженный в шахринаусское густопианое вино, вино, вино…

И хмелеет бродит олененок и бегает прыгает резвится вместе с Фатей, и ножки их переплетаются в беге их чарующем…

И не поймешь, не уследишь радостно, где ножки девочки и где олененка Яшки ножки брыкастые…

И ножки их переплетаются в беге, а печальные влажные их очи перекликаются… переглядываются…

Ах!.. чуют они печаль бытия… печаль прощанья… чуют они что ль чуткими оленьими ноздрями, что смерть ходит где-то за дувалом…

А смерть всегда бродит за дувалом… даже за самым необъятным…

Ах, в доме шумит ликует праздник, а тихая смерть стоит ожидает за дувалом…

Так Господь повелел…

…Ах, весна таджикская лакомая! ах, ветер находит, набегает, налетает с гиссарских гор, гор, гор – от этого ветра медового неутоленного за одну ночь созревают скороспелые вишни, и утром они станут из изумрудных – рубиновыми мясистыми маслянистыми сладкими гранатовыми…

Ах, и юные и старые человеки за одну весеннюю ночь созревают, как скороспелые вишни чреватые, и хмелем святым наливаются, наполняются…

Но не Фатя! но не Фатя! но не Фатя!..

Ей всего незрелых тринадцать лет изумрудных, скачущих!..

Ах, побудь подольше спящей, летящей, изумрудной вишней, не подлежащей, не подчиняющейся великому спелому ветру, Фатя, Фатя, Фатя…

Ах, девочка хрустальная медовая парящая с очами олененка влажными печальными… протяжными…

И вот уже в казане готов, поспел духмяный плов, и запах его бежит пряно над дувалами к соседям, и соседи приходят веселые нарядные и первый тост Ахрор поднимает, воздымает за соседей…

Ах, ведь все люди на земле – братья, но не все – соседи, и потому сосед ближе, родней, свежей, необъятней, кровней (а не кровавей) брата! да! да! да!

Ах, как сладко!..

Но смерть уже стоит не за дувалом, а бродит рядом… а перелезает через все дувалы…

Смерть – бессмертный вор…

Вот Ахрор-художник безвинный горных неповинных родников и водопадов…

Вот его безвинная улыбчивая русская жена художница Настя, влюбленная в таджикские павлиньи безвинные чаканы, ичиги, изоры, кауши, кувшины кумганы, джурабы…

Вот весь потерявшийся заблудившийся в смоляных огненных кудрях красавец олень артист Анвар Ассаргадон царь охотник на всех дев и жен с вечной бутылкой шампанского в извилистых музыкальных перстах, которыми он ознобно сладко гладит извилистых упоенных дев и жен, улыбается нежно, неповинно, без всякой соринки в воде бархатных очей взирая на Фатю…

Вот девочка Фатя, Фатя, летающая витающая лепетливая струйчатая весенняя только что проснувшаяся бабочка…

Ах, куда, куда, куда ты улетаешь… однодневка порхающая…

Когда жить тебе так мало, мало, мало, бабочка…

Иногда Фатя прыгает на низкий глиняный дувал – и вешний ветер вечный пастух, жених девственниц – ее обвивает, обнимает, облегает, опьяняет…

И на ней короткое – до жемчужных колен – алое бархатное платьице-облачко…

А на верткой птичьей блаженной ее головке полыхает золотом златошвейная кулябская тюбетейка, из-под которой змеятся вьются двенадцать мелкозаплетенных курчавых косичек…

Ах… а на ногах у нее материнские лаковые малиновые туфельки на высоких каблуках…

Дети любят носить родительские одежды…

Туфельки велики ей – и она сладко зачарованно блаженно стучит бьет по земле каблуками, то выпадая вылетая из туфелек – то гибко возвращаясь качаясь удерживаясь в них…

Ах, вот олененек Яшка бухарский сиротка веселый опьяненный носится прыгает скачет по юной нежной травке дворика-хавли…

И прыгает на дувал и скачет по дувалу вместе с Фатей…

Но…

Но потом Фатя срывается с дувала и подбегает ко мне и шепчет, шелестит мне на ухо таинственно, горячо, щекочуще:

- Дядя Тима… поэт… я люблю вас… больше, чем папу и маму…

И косички ее трогают лицо мое…

И она убегает… качаясь виясь на малиновых лаковых неверных туфельках… как нежный дымчатый прутик ивы на вешнем ветру… прутик… стебелек пугливый…

И на детском личике ее – недетская мука, страданье…

Это от тайной первой больной любви…

И мне до слез жаль ее… Жаль мне ее раздирающе…

Спелый ветер раннего созреванья за одну ночь наливающихся скороспелых вишен уже коснулся и ее…

О Боже… Рано… рано… рано…

Пожалей раннюю раненую первоцветущую душу ее… душу подросточка-подранка…

И олененок Яшка подбегает ко мне вослед за ней и лижет мне ухо…

И дышит сладко, нежно…

И словно тоже хочет что-то шепнуть мне, да не может…

О Боже…

Что же будет с нами, с веселыми, со счастливыми, с радостными?..

Что-то мне страшно от нашего счастья…

…И вот соседи веселые щедро разгульно пьют гранатовое вязкое дремное шахринаусское вино и едят младой свежебараний дымный томный плов… с иранской зирой и афганским перцем, что горит жжет как зороастрийцев священный огонь…

И от вина, и от ветра вешнего, и от плова дымносладкого, и от перца афганского, и от любви необъятной человеческой и божественной – все смеются, и обнимаются, и целуются, и плывут, текут, как ручьи весенние, и родными неразлучно становятся…

И склоняются друг к другу… и сливаются друг с другом…и друг другом становятся…

О Боже! Ах, Боже!.. О Господь мой, разве не о такой любви говорил и говоришь Ты?..

Но я чую – что-то страшное назревает, надвигается, готовится… как вешняя ливневая туча за горой…

Ах, дворик, ах, домик, ах, вешний струящийся на окраине безвинного, беззащитного моего Душанбе, на окраине моей спящей невинной, беззащитной, беспомощной Родины…

Открытой, безвинной, как люлька ребенка…

Уже обреченной…

Уже тайными короедами жуками бесами червями нутряными приговоренной…

О Боже…

…Тут мимо домика веселого проезжает на древнем осле тысячелетний мудрец Ходжа Насреддин…

Он всегда проезжает там, где царит дух веселья и любви и вина

Он всегда проезжает там, где царят несчастья и беда

Он всегда проезжает везде и близ всех… да!..

Он останавливается у домика, где праздник, и шепчет печально:

- И вот в Кремль пришел Горбачев… Пришел тать на русский брошенный беспомощный трон…

На троне вор – в стране мор…

О Боже… Что ж Ты попустил… за что? за что?

О Боже…

…И вот уже Ахрор – художник, певец, апостол горных алмазных водопадов и хрустальных родников от меткой братской затаенной пули падает в родник, в хрусталь родника и…

И хрусталь течет, туманится, клубится ранней клубникой, как рубин, как гранат от крови его, и он, он шепчет, улыбаясь, смеркаясь:

- Ах, писать, окуная кисть в собственную кровь!.. искусство выше жизни…

Искусство вечно, а жизнь – смертна…

Ах, Аллах! Аллах дай мне успеть написать, как этот родник-хрусталь стал родник-рубин, стал родник-гранат… да не успею… да пуля слишком метка… кровава… близка… родная пуля таджика-брата…

…И вот уже Анастасия-Настя в павлиньих одеждах бредет по ночным сиротским, пустынным улицам гражданской войны и ищет мужа своего с гранатовой неоконченной картиной его…

Тогда ночные джигиты с ночного ледяного горящего танка спадают, и бегут к ней, и совлекают, снимают с нее безвольные оцепенелые расписные, райские, павлиньи, фазаньи, шуршащие одежды ее, как умелые хозяйки неслышно хищно ощупывают ощипывают кур… как дети бережно снимают прозрачную кожицу с персика…

- Айх! зачем жене одежды, когда вся сила ее в наготе ее?.. – шепчут мудро они и от них пахнет кровью и анашей… а потом – семенем кипучим испуганным безбожным… - Ах, жены – наша одежда, а мы – их… да…

Тогда Анастасия нагая порушенная, но не поруганная тихо властно идет к ночной бешеной реке Варзоб-дарье и входит в лед волн и шепчет в цепенеющих волнах:

- Ахрор, я иду, плыву к тебе… я стала вечной рекой… А ты – вечным родником…

Теперь навек сойдемся, сольемся, муж гранатовый мой…

И к Богу пойдем… поплывем… Я так устала на земле…

Я отдыхаю, я простираю, разбрасываю вольно руки в воде, как распятая…

Русские люди любят уходить с земли распятыми… Как Спаситель наш…

Ааааааа…

Но что будет с девочкой нашей… с Фатей…

Ах, зачем я ухожу… уплываю…

Но Ахрор ждет меня…

И она пыталась выйти из реки, но лед волн сковал взял ее… и материнскую любовь ее…

…И вот в Кремль пришел Горбачев…

И вот тать сел на русский тысячелетний трон… где раньше сидели возвышались великие цари: Иоанн Грозный, Петр Первый, Екатерина Вторая… Николай Первый, Александр Третий, Иосиф Сталин…

И вот на троне – вор, в стране – мор…

…И вот соседи Ахрора поели плов и окружили красавца-артиста Анвара Ассаргадона с вечной бутылкой шампанского в холеных перстах, которыми он лелеял, пас, ублажал дев и жен, и в руках у них выросли скользкие дрожащие автоматы, и они сказали:

- Ты, Анвар – артист? лицедей? ты мусульманин? ты зачем пьешь вино?

И развращаешь, смущаешь своим талантом и своей трепещущей красой чистых горных родниковых нетронутых людей?.. И гладишь чужих дев и жен?..

Не бойся, артист! Мы только разобьем расстреляем твое вино… вино… вино греха… вино плоти…

И они стали стрелять в бутылку шампанского, но они пьяны были и много пуль ушло в Анвара Ассаргадона, но он долго не верил, и долго не падал, потому что не хотел он, чтобы Фатя увидела смерть… рано еще ей… рано девочке видеть не любовь, а смерть…

Но потом он из последних сил убежал из дворика-хавли за дувал и там умер, истек, исшел с радостной улыбкой, потому что Фатя не увидела его гранатовую текучую обильную смерть…

О Боже! за что?..

…И вот олененок Яшка мечется по дворику и джигиты пьяно косо алчно сладострастно стреляют в него и хохочут, потому что не могут попасть в него… пули пьяные мимо ходят…

И он забивается под куст ширазских гранатовых чашеобразных невиданных неслыханных роз, роз, роз…

Розы текут пьянят благоухают медово, бредово, бездонно…

Такие розы цветут только в шахских дворцах, дворах – но вот шахов, царей на земле не стало, а розы царские остались…

Скучают, тоскуют они по царям… в век овец и феллахов…и братских пуль… и соседских смертельных родных автоматов…

А пьяные пули бьют в розы, и летят лепестки, и от пуль розы благоухают еще гуще… еще слаще…еще тревожней…

А поэты слаще поют при смерти…

Тогда поэт Тимофей Зульфикар устало прикрывает телом своим олененка и говорит стрелкам пьяным, как ширазские розы:

- Братья… стреляйте в меня… я уже жить устал и хочу уйти к отцу и матери и многим возлюбленным друзьям моим… там не убивают людей… там не стреляют в ягнят оленят…

Я хочу к Богу уйти, а Он не на земле, а в небесах…

И все дальше уходит Он от нас… когда мы убиваем друг друга…

Когда мы расстреливаем царские розы…

Зачем поэту – певцу роз – жить, когда расстреливают розы?..

Вначале мы убили царей… Теперь убиваем розы… а чт’о поэты – без царей и царских роз… песок…

Тогда они говорят:

- Поэт, а ты напиши поэму о расстрелянных царях и розах… Мы оставим тебя живым, чтобы ты написал и о нас в вечной поэме своей… Ты вечный, и мы станем вечными… Палачи и жертвы связаны вечно…

- Стреляйте в меня, но пощадите олененка… и девочку бабочку Фатю…

И я озираюсь, и я забываю о смерти…

…Фатя, Фатя, где ты? где ты?..

Тебя не тронули, не задели пули, девочка небесная?..

Поэт озирается, содрогается, но Фати нет нигде…

…Фатя, Фатя, где ты?..

…И вот уже горит дом Ахрора – художника родников и водопадов…

И все родники и водопады не помогут ему… и не потушат огонь гражданской войны…

И куст гранатовых царских роз, оборванный обобранный пьяными пулями, объемлют обволакивают поедают огонь и дым…

О Боже!..

Вослед за царями умирают, задыхаются расстрелянные царские розы…

А за розами – умирают поэты…

И я давно готов к смерти…

Но!..

Фатя, где ты?..

Я ищу тебя в дыму…

Но нет тебя нигде…

Я беру на руки олененка – у него ножки испуганные, безвольные, бьются треплются, как плетки, и бегу – нет – ухожу из горящего умирающего святого дворика-хавли…

Из разрушенного гнезда колыбели…

И жду блаженно удоволенно пуль в спину, но нет их…

И вдруг стайка бабочек-лимонниц летит навстречу мне…

…Фатя, Фатя… Это ты ушла… улетела… и вернулась стайкой бабочек в Колесе Сансары? А?..

О Боже!.. Фатя, где ты?.. И что мертвое Колесо Сансары рядом с пыльцой жизни твоей, девочка, бабочка трепетливая моя?..

…Я выхожу из горящего дома и там, на седом осле, сидит ворожит тысячелетний мудрец Ходжа Насреддин – тот, кто видел тысячи войн в странствиях своих…

И он говорит:

- И вот в Кремль пришел Горбачев на осиротевший русский трон…

Смерть пришла в Кремль – и оттуда пошла по стране… как гражданская кровавая война…

И доселе ходит кровавыми волнами… и мы в них тонем…

И вот таких разрушенных горящих безвинных беспомощных, беззащитных гнезд – стало миллионы…

И будет больше…

И вот Убийца поджигатель страны, и вот Убийца поджигатель миллионов гнезд, и вот Убийца сокрушитель народов, и вот Убийца самой жизни, самого дыханья на земле – жив и ликует…

И лютые кровавые помощники, подручники, кромешники его живы и ликуют…

Доколе?..

Но мне жаль и их – обреченных…

О Боже!.. О Господь!..

Твои пути, Твои суды неведомы, бездонны… неисповедимы…

Не знают человеки Их…

И суд человечий запаздывает… когда? когда? когда?

И Суд Божий грядет… когда? когда?..

О Аллах – сколько видел я земных дорог и троп, но Твоей Дороги – я слепец – не знаю…

…И великий мудрец пыльный морщинистый, как Аральское высохшее море, зарыдал, как младенец…

И я зарыдал вместе с ним…

И я не знаю, не знаю, не знаю…

…Через двадцать лет я посетил родной Душанбе…

На том месте, где стоял дом Ахрора – нынче всемогущая глина и всепобедная трава, куда мы все вновь вернемся, если Господь не спасет нас…

Глина и трава – вот из чего составлены безбожники… да!..

И они уйдут, вернутся туда… да… да…

А я?..

О Боже!..

Но среди глин и травы куст гранатовых царских роз стоит, цветет, течет…

Царей уж нет, а царский куст цветет…

Но!..

Но это уже не куст царских роз, а дикий шиповник…

Так СССР стал РФ…

Так великий Советский Союз стал всеобделенной всеуниженной всеобворованной нищей Россией…

Так блаженная страна, где люди любили и знали друг друга, стала несметным, кишащим, нищим червивым базаром, торжищем-капищем-поганищем, где люди не знают друг друга и готовы продавать друг друга, готовы давить, убивать, ненавидеть братьев и сестер, отцов и матерей своих…

И это самое страшное зло на земле людей: восстанье сынов на отцов… восстанье детей…

…Я стою у куста одичавшего слезного шиповника, словно он раздирающими шипами до слез язвит, царапает душу мою…

И вдруг вновь стайка бабочек-лимонниц нежно летит, шелестит навстречу мне…

Обволакивает меня, окружает, ласкает, обвивает, затуманивает… напоминает…

Но что мне мертвое Колесо Сансары? но что мне все бабочки вселенной, когда я слышу шелестящий крылатый шепот лепет Фати Фати Фати…

…Дядя Тима… я люблю вас… больше папы и мамы…

…Фатя, Фатя…девочка в алом платье… в золотошвейной тюбетейке… в малиновых качающихся туфельках…

Девочка, раненая первой любовью… и гражданской войною…

Это ты ушла, улетела, и вернулась вновь стайкой бабочек в Колесе Сансары…

Да?..

Но как бездонно мало… мало… мало…

Как бездонно мало Колесо Сансары… рядом с человечьим дыханьем…

Но Фатя! Фатя!

Весенняя трепетливая возлетающая упадающая алмазная бабочка бабочка бабочка человечья…

Где ты?..

Где твой однодневный, но вековечный, неизъяснимый, неупиваемый, вечномедовый, вечнопыльцовый, вечнолюбовный полет?..

Ах, Фатя! Небесная бабочка жемчужная! Паутинка! Былинка, пылинка полевая! Духовитая тропинка… Алмазная слезинка…

Журавлиное пуховое перышко летящее кочующее в весенних ветрах, в лазоревых небесах…

Летящее и на землю не упадающее…

Фатя!

Где ты?

Ужели?

На земле?

Тебя?

Я больше?

Не увижу?..

А только в небе наша Вечная встреча…

1990 -11 апреля 2010 г.