Читателю России

В далеких лазоревых таджикских ущелиях горных
Заскучал… затосковал…
Затуманился… загорюнился… затомился я
По русским валдайским кочевым многоструйным холомам
Где лежат черепа и шлемы забытых былинных героев…

А за что полегли они…

За что шлемы сложили…

Нынче все позабыли…

Русь Святую пропили
Обменяли на базаре… на торжище…
На гноище – гульбище
На самогона бутыли…

Лихо!..

Но заскучал… затомился…

Затуманился … затосковал я…

По дубовым дубравам речистым…
По соснам с кулончиками текучих смолок душистых…
По льнам – жемчугам живым переливчатым серебристым…

По венериным башмачкам… по фацелиям… по короставникам… по цикориям…
По деревенькам заброшенным заколоченным Гвоздями Голгофскими
Что пали с Ладоней Воскресших Спасителя
И прилетели на Русь…

На Безвинную…

На Беззащитную…

На Всеоткрытую…

Дождь Голгофских Гвоздей и досель летит над Россией…

Ах!.. Ну что-то я замаялся заскучал в горах таджикских
По старой яснополянской одинокой на ромашковом поле березке

Похожей на мою матушку
В послевоенном платьице в голубой горошек…

Ах, ночь в далеких затерянных горах!..
И только подушка в саманной кибитке узнает о моих слезах…
О сладкопустынных слезах неизбывно предивных… предлинных…

О, Господь!..

О, Хозяин всех ночных подушек, слез и кибиток…

О , Господь!..

Но чудится мне

Что кто – то, как матерь с отцом,

Тихо нежно сокровенно плачет обо мне

Как о дитя – сироте
В далекой заброшенной заколоченной
Гвоздями Голгофскими

В колыбельной родимой новгородской яжелбицкой избице…

Ужель Ты, Спаситель?..

Господь!
Ты сказал:

" Блаженны плачущие – ибо утешатся…"…

Вот мы и тешимся … утешаемся…

А чем еще утешаться
Как не слезами
В дальних кибитках и избах

И чудится, что для Второго Пришествия Твоего-
Осталось только отворить забытую в травах калитку
Да сорвать одичалый пион медовораскидистый всегостеприимный
Да наклонить куст жасмина пьяноцветущий

Чтоб не задел Вечного Гостя лепестками летучими!..

ПОЛЕ НЕТРОНУТЫХ ДИКИХ МАКОВ

Чингизу Гусейнову и Елене Твердислова

… Возлюбленный мой нечаянный

Я жду тебя!..

В маковом невестином платье - чакане
У лазоревой саманной медовой кибитки моей…

… Возлюбленная нечаянная моя!..

Я иду к тебе!..

Но!..
Между нами безвинно колеблется плещется

Поле хрупкоцветущих диких непуганых маков
И как я нарушу … развею…
Их алую девственность…

Их первозданность…

Их первозванность…

… Возлюбленный мой!..
Завтра утром придут сваты
И увезут меня навсегда …воровато…

В высокогорный зороастрийский бесследный кишлак
Дальный… дальный…

Где только звезды… чабаны… грифы и орлы витают
Где я буду рождать детей… варить вечный плов…
И забуду про Любовь…

Но вот я стою… и жду тебя…

В маковом гранатовом переспелом платье…

… Возлюбленная моя!..
Я люблю тебя…
Я люблю твое маковое платье…

Но!..

Как я могу

Разрушить !..

Разъять!..

Измять!..

Расплескать!..

Поле хрупких ягнячьих безвинных доверчивых маков…

… Возлюбленный мой!..
Завтра придут тихие хищные льстиво змеиные сваты

И увезут меня…

И мой нетронутый бутон – мак
В маковом платье…

…Возлюбленная моя!..

Не уходи!..

Подожди!..

Пока не опадут не рассыпятся скороспелые скоротечные маки…маки… маки…

… Ах! Возлюбленный несужденный мой!..
Если вы страшитесь нарушить измять расплескать поле маков -
То как вы сорвете мой алый струящийся бутон – мак… мак… мак…

В маковом платье…

… Возлюбленная !..

Не уходи!..
… Возлюбленный мой!..

Прощайте!..

Прощайте…
Прощайте…

Я слышу топот локайских угрюмых копыт
Это мчатся пеннопобедные лихопьяные сваты… сваты… сваты…

По полю непуганых беззащитных растоптанных расплескавшихся маков…

Маков…. Маков… маков…

Аааааааааааа………

ПУТЕШЕСТВИЕ НА МАЗАР

Татьяне Аксеновой - Бернар

Я брел на старинный нагорный мазар,
Где ждут меня шейхи загробные забытых эпох и народов,
И вдруг предо мною – цветущий шиповник восстал наповал,
И дева кишлачная перезрелая

В платье гранатовом спелом
И в изумрудныз изорах нетронутых –
Пылает, как огнь… как забытый костер под шиповником…

Оййййхо!..

Шиповник опал
И дева пылающая
Затерялась… сокрылась…

Взлетела в летающих изнемогающих лепестках…

И я , улыбаясь, продолжил свой путь на забытый мазар…

Но все озирался… скитался… оглядывался…

Маялся… уповал… усыхал…
Застывал… умирал…

Как Лота – Жена…

Вечномертвая…

Вечноживая…

Милые друзья!..
Сегодня мне 81 год…
Поэты редко доживают до таких лет, особенно, на Руси…

Эллины говорили, что боги забирают своих любимцев – поэтов рано…
Но мудрецы живут долго…
Иногда я чувствую себя одиноким , но ваша любовь к моим строкам спасает…
Бесы замалчивают Русскую Культуру и мою поэзию в Ней…

Но вы, братья и сестры, не даете бесам торжествовать…
Иногда на моем блоге появляется до 80 тысяч читателей…
И это радостно!..

Вспоминаю Солоухина:

" Россия еще не погибла, пока мы живы , друзья!"
Послушайте маленький концерт из моих песен под тысячелетними чинарами, где мне показалось, что мне тоже тысяча лет…
Обнимаю вас!..

Ваш Тимур Зульфикаров